quinta-feira, agosto 16, 2018
Agosto 2
É agosto.
Brasília, amarelada, esfumaçada,
se assenta.
Concede um rio nas ruas
alagadas pela chuva inesperada.
Olho pela janela.
Brasília,
em seca,
chove para lavar o pranto.
E se todas as palavras fossem uma, seriam solidão.
