O que é fato
e o que é fardo?

Por que solidão? - repetia Izolita, incessantemente.


E, ao fundo, o violão parecia sussurrar que é a falta de samba que faz isso, que deixa assim.

A insustentável vontade de não estar

É não querer seu colo. Por pura inveja. É saber que meu choro não tem culpa, e o de ninguém deveria ter. Não é culpa de ninguém, a dor. Esta, que perpassa fina pelos dentes, aparece assim, de repente. É a parte boa que deve contar da noite, nunca a parte ruim. Não é culpa, meu bem. É a 'insustentável leveza' de me ter como eu quero e não me conformar a vontade de não estar.
É o gole amargo de mim mesma que tenho que engolir todas as noites, depois dos copos de cerveja.
Não existe culpa, meu bem, se a dor que me afaga é um aperto no peito que não está firmada em alguém.

Meu coração aperta-se e não há pessoa por quem ele bate, além de mim mesma. E é vontade da independência, e ao mesmo tempo, a locura para que haja amor, a confusão do ser.

Essa vontade de não estar e não ser, sufoca.

A dor dói fina.
Perpassa entre os dentes.

Que exista.

Como gostar se não há pessoa?


E, ainda, sequer existe dedicatória?

fim.

A vida é assim, refletiu Isolda: quanto mais tenta-se dar um fim à injustiça, é dobrando a esquina que com ela se esbarrará.

Lois lembra, perplexa, de Cole Porter.

Mais cruel é que a música é um tanto feliz, mas ela segura a cabeça do namorado, retirada bruscamente de seu corpo.

E Lois chora.

Brasília é dee um nublado desolador.

Escorre de
meus dedos
o infinito azul:
de suas

lágrimas.


[e forma-se
a poça de tristeza
no chão de terra
récem-batida]

gosto. e gosto de gostar.

eu, em agosto:

[In]evitar

O inevitável
é se apaixonar pela
distância.

[Fria.
É o que desperta
a vontade.]

É que seus olhos são tão claros, que quando vêm à minha mente, enxergo a dor e a felicidade. É tudo tão claro, que vejo o emaranhado de significados que dá ao mundo. e sinto, hipnotizada pelos versos, que qualquer chamego seria dos mais profundos. Não conseguiria esconder dessa luminosidade meus menores defeitos.

É que seus olhos são tão claros que transparecem a fragilidade de uma taça de cristal - eu não posso tocar, por ser dotada de mãos tão desastradas.


[e, como disse há muito, é ruim não saber fazer dedicatórias]

"eu sei, é um doce te amar;
o amargo é querer-te para mim"

na voz de pedro luis:

me deixe hipnotizado pra acabar de vez com essa disritmia... vem logo, vem curar seu nego que chegou de porre, lá da boemia.

Sabe, querido,
quando meu dia pára e eu fico quieta, às vezes, eu tomo meu banho sem pressa, para o tempo não passar e eu poder olhar e olhar e olhar par ao céu sem nuvens dessa cidade.
E, quando o meu dia pára e eu posso me esquecer do mundo, tudo que eu escuto é uma música bonita no fundo - mas eu sei, ah! eu sei, que a música não existe. I hate to say it, but i love you so... E ressoa, ressoa, ressoa. E eu cantarolo junto, porque não há frase que seja mais verdadeira essa.
Acontece, meu bem, que quando o meu dia pára e todas as flores se abrem para mim, a única coisa que vem à cabeça é essa música inventada e a memória incrível da beirada do lago. Pois, eu olhava para frente no dia de chuva e você me dizia "são estes os olhos mais lindos". Eu sorria e o lago parecia menos sujo e o dia menos cruel quando estava perto.

É aí que eu penso que nunca me dei ao trabalho de deixar de gostar, embora nunca tenha me dado o trabalho de falar.


Quaisquer coisas parecidas são pura e nada mais que meras coincidências.

[i hate to say it
but i love you so]

Lá:

Elas

O irônico é que
nem o gozo,
ou o prazer,
nem as bochechas róseas,
ou as pernas quentes,
fazem delas o que
querem.

Enganam
nos prazeres vis,
a falta.

Quem você tenta enganar com esse sorriso pequeno e essa maquiagem, meu bem?

Tudo o que há de ser visto, aparece: olheiras escuras, olhos fundos e pele mal cuidada.
Tudo o que há apra ser visto, transparece: estômago fraco e peito apertado.


Quem você acha que engana nesse seu egoísmo, ao dizer não haver ninguém para amar?
Em você, não há nada a esconder: essa sua ânsia de amor ressalta suas veias do braço, e você chora escondido à noite, eu sei.